Foi há mais ou menos dois meses que eu percebi que a entropia estava levando a melhor sobre mim. No mesmo dia que o meu carrou quebrou (de novo), minha geladeira pifou e eu soube que precisava de um tratamento de canal no meu dente lateral direito. As janelas no quarto ainda estavam com vazamento toda vez que chovia e a babá do meu filho ainda resolvia não aparecer toda vez que eu realmente precisava dela. Meu cabelo estava ficando grisalho e a minha máquina de escrever estava desgastada. A casa precisava de uma pintura e eu, de óculos. Os tênis do meu filho estavam criando buracos e eu estava desenvolvendo um profundo senso de futilidade.Afinal, de que adiantava passar metade do sábado na lavanderia se as roupas estariam sujas tudo de novo na sexta seguinte?
A disordem, infelizmente, é a ordem natural das coisas no universo. Há, inclusive, uma medida precisa da quantidade de disordem, chamada entropia. Diferente de quase todas as outras propriedades físicas (cinética, gravidade, energia), a entropia não funciona nos dois sentidos. Ela só aumenta. Uma vez criada, não poderá ser destruída. A estrada pra disordem é de uma mão só.
Por causa de sua irritante irreversibilidade, a entropia tem sido chamada de flecha do tempo. Nós todos entendemos isso instintivamente. Os quartos das crianças, deixados por si só, tendem a ficar uma bagunça, não organizados. A madeira apodrece, o metal oxida, as pessoas enrugam, as flores murcham. Até as montanhas se desgastam; até os núcleos dos átomos sofrem decaimento. Na cidade vemos a entropia nos metrôs degradados, nas calçadas desgastadas e nos prédios desmoronados, no aumento de desordem em nossas vidas. Nós sabemos, sem perguntar, o que é velho. Se víssemos a pintura saltar de um prédio de repente, saberíamos que algo estaria errado. Se víssemos um ovo mexido voltar ao estado inicial e pular de volta pra sua casca, riríamos da mesma forma que ao ver um filme de trás pra frente.
A entropia, entretanto, não é motivo de riso, pois a cada aumento, energia é desperdiçada e uma oportunidade perdida. A água que flui abaixo em uma montanha pode fazer algum trabalho útil em seu caminho. Mas uma vez que toda a água esteja num mesmo nível, ela não pode mais trabalhar. Isso é a entropia. Quando a minha geladeira estava funcionando, ela mantinha todo ar frio ordenado numa parte da cozinha e o ar quente noutra. Uma vez quebrada, o quente e o frio se misturaram numa bagunça morna que permitiu que minha manteiga derretesse, que o leite estragasse e os meus legumes congelados apodrecessem.
É claro que a energia não é realmente perdida, mas ela se desfez e dissipou num calderião caótico de aleatoriedade que não pode fazer-nos bem algum. Entropia é caos. É perda de propósito.
As pessoas estão frequentemente chateadas com a entropia que parecem ver na casualidade de suas próprias vidas. Empurradas como tantas moléculas na minha cozinha morna, elas sentem que perderam o senso de direção, que estão perdendo a juventude e as oportunidades a cada esquina. É fácil perceber a entropia nos casamentos, quando os parceiros estão demasiadamente preocupados para entrar em acordo sobre pequenas coisas, quase garantindo que se separarão. Há muita entropia no estado de nosso país, nas relações entre nações – oportunidades perdidas de parar a avalanche de disordens que parecem prontas para nos engolir todos.
A entropia, contudo, não é inevitável em todos os lugares. Cristais e flocos de neve e galáxias são ilhas de incrível beleza ordenada no meio dos eventos aleatórios. Se não fosse por causa de exceções à entropia, o céu seria negro e nós seríamos capazes de ver onde as estrelas passam seus dias; é apenas porque as moléculas do ar na atmosfera se juntam em grupos ordenados que o céu é azul.
A exceção mais profunda da entropia é a criação da vida. Uma semente embebe um pouco de solo, e um pouco de carbono, e um pouco de luz solar, e um pouco de água e se transforma numa rosa. Uma semente no útero pega um pouco de oxigênio, e pizza, e leite e se transforma num bebê.
A sacada é que precisa-se de muita energia para produzir um bebê. Também precisa-se de energia para fazer uma árvore. A estrada pra disordem é uma enorme descida, mas o caminho pra criação é trabalhoso. Embora combater a entropia seja possível, tudo tem seu preço. É por isso que parece tão difícil reunir pessoas e tão fácil nos distanciar.
Pior ainda, criar ordem num canto do universo sempre acaba gerando mais disordem em outro lugar. Nós criamos energia ordenada do óleo e do carvão sob o preço da entropia de poluição atmosférica.
Recentemente peguei-me tocando flauta de novo, após meses parada. Conforme as vibrações desiguais guinchavam pela casa, meu filho tapou os ouvidos e disse:
- Mãe, o que aconteceu com a sua flauta?
Não tinha nada errado com a minha flauta, claro. Foi a minha abilidade de tocar que atrofiou, ou neste caso, entropiou. O único jeito de acabar com isso foi tocar todo dia e, de fato, meu som melhorou, embora sob o preço de trabalho constante. Como todas as outras coisas, abilidades se deterioram quando nelas deixamos de aplicar energia.
É por isso que a entropia é depressiva. Parece que só pra empatar já é uma luta ladeira acima. Há uma boa razão pra que seja assim. A mecânica da entropia é uma questão de chance. Pegue qualquer molécula congelada de ar se movendo pela minha cozinha. A chance dela vagar na direção da minha geladeira a qualquer momento é de exatamente 50%. A chance dela vagar pra longe da geladeira é também de 50%. Mas pegue bilhões de moléculas quentes e frias misturas, a chance de todas as geladas vagarem em direção à geladeira e todas as quentes irem pra longe dela é praticamente nula.
A entropia vence não porque a ordem é impossível, mas porque há sempre muito mais caminhos pra disordem que pra ordem. Há muito mais formas de se fazer um trabalho desleixado que um bom, muito mais maneiras de se fazer bagunça que arrumação. Os obstáculos e acidentes em nossas vidas quase que garantem que colisões constantes impelir-nos-ão a caminhos aleatórios, tirando-nos de nossa trajetória. A disordem é o trajeto de menos resistência, o caminho fácil, mas não inevitável.
Como tantos outros, estou angustiada com a entropia que vejo hoje ao meu redor. Estou com medo da aleatoriedade de eventos internacionais, da falta de propósito comum no mundo; estou apavorada que ela nos conduza para a derradeira entropia de uma guerra nuclear. Estou chateada que eu não pude mandar meu filho pra uma escola pública na cidade em que vivo; que as pessoas estão desempregadas e que a inflação esteja fora de controle; que a tensão entre os sexos e raças pareça estar crescendo novamente; que os relacionamentos em todos os lugares pareçam estar desmoronando.
Instituições sociais – como átomos e estrelas – decaem se não há energia para mantê-las ordenadas. Amizades, famílias, economias, todas desmoronam a não ser que nos esforcemos constantemente pra mantê-las funcionando e bem lubrificadas. E pouquíssimas pessoas, é o que me parece, estão dispostas a contribuir de forma consistente pra isso.
É claro que quanto mais complexas são as coisas, mais difícil fica. Se só houvesse uma dúzia de moléculas de ar na minha cozinha, seria provável que – se eu esperasse um ano ou mais – a algum ponto as seis mais frias congregar-se-iam dentro do congelador. Mas quanto mais fatores na equação – quanto mais jogadores no jogo – menos provável é a chance de seus caminhos coincidirem de forma ordenada. Quanto mais peças no quebra-cabeças, mais difícil é pra reorganizar tudo uma vez que a ordem é perturbada. “Irreversibilidade”, diz um físico, “é o preço que pagamos pela complexidade”.
(Tirado do meu livro de redação e traduzido por mim mesma. Foto de abril de 2008, veja o vídeo http://www.youtube.com/watch?v=236Zz3uUDj4 )
